Dans les profondeurs d'une forêt ancienne d'Hélénie, là où les arbres sont si vieux
> qu’ils semblent se souvenir du monde avant les hommes, un voile de brume s'était levé sans
> prévenir. Une brume épaisse, mais paisible, s’élevant comme un soupir de la terre. Elle glissait
> entre les troncs, épousait les branches, et habillait chaque pierre d’une tendresse cotonneuse.
>
> L’air était saturé de silence. Un silence si plein qu’il en devenait chant.
> Les feuilles bruissaient à peine, les mousses s’illuminaient de gouttes de rosée suspendues
> dans le non-temps. La lumière vacillante d’une lanterne ne perçait plus grand-chose, mais qu’importe.
> Ici, dans ce sanctuaire brumeux, la lumière ne venait plus des flammes de ma lanterne.
>
> La lumière venait d’elle.
> La licorne.
>
> Elle n’arrivait pas : elle apparaissait.
> Sans bruit, sans trace.
> Son pelage était blanc, mais non pas le blanc des neiges. C’était une blancheur de lune, vivante,
> mouvante, comme si chaque poil avait été tissé de lumière. Sa crinière ondulait sans vent,
> fluide comme une rivière d’argent.
> Sa corne, longue et torsadée, semblait faite de cristal et de souvenir.
> Elle irradiait doucement, d’une lueur irréelle, ni chaude ni froide, simplement présente.
> Et ses yeux... de grands yeux sombres, profonds comme les nuits sans fin, mais traversés de
> reflets, comme si l’univers entier s’y était un instant logé.
> Elle ne marchait pas, elle glissait.
> Ses sabots touchaient le sol sans le froisser. Les feuilles mortes restaient en place sous
> elle, comme si la forêt elle-même retenait son souffle à son passage.
> La brume ne l’enveloppait pas : elle émanait d’elle.
>
> Un instant suspendu, puis une respiration commune.
>
> La créature tourna lentement la tête. Pas un mot, pas un ordre, mais une invitation.
> Alors, elles marchèrent ensemble, elle et la silhouette humaine.
> La forêt s'ouvrait devant elles avec une douceur nouvelle, comme si chaque arbre s’écartait
> avec respect, leur traçant un chemin.
> Bientôt, le bruissement discret d’une rivière vint à leur rencontre.
> Pas un torrent, non — une eau calme, claire, qui serpentait entre les pierres et les racines,
> miroitant la lueur de la lune.
> La brume était moins dense au niveau de l'eau. Les étoiles s’y reflétaient, et parfois, on
> croyait y voir passer des formes indécises, des silhouettes d’oiseaux endormis ou de poissons
> de lumière.
>
> La licorne s’y pencha pour boire, et même l’eau sembla s’immobiliser, comme si elle aussi voulait
> prolonger ce contact.
> Elles longèrent la rive, lentement. La mousse était épaisse, douce sous les pas. Parfois, une
> luciole croisait leur chemin et venait se poser dans la crinière argentée de la créature, comme
> une note de musique sur une portée blanche.
> La lune, haute dans le ciel, veillait.
> Il n’y avait ni peur, ni hâte.
> Juste la magie pure d’un moment qui ne cherchait rien à prouver.
>
> Lorsque les premières lueurs de l’aube commencèrent à dissiper la brume, la forêt reprit son
> souffle.
> Les oiseaux, timides, osèrent un chant.
> La lumière se glissa entre les branches, dorée, tiède, presque timide face à la lueur qui avait
> précédé.
>
> Arrivées à la lisière, là où les arbres cèdent la place aux prairies, la licorne s’arrêta.
> Un dernier regard.
> Pas un adieu.
> Un simple silence, chargé d'une promesse solennelle.
>
> Puis, comme elle était venue, elle disparut.
> Pas en s’éloignant, en s’effaçant, doucement, comme une vapeur de rêve.
>
> Et la forêt, à nouveau seule, conservait dans l’air un parfum difficile à nommer.
> Un mélange de mousse, de lumière, de mystère… et de vérité.